世界很大，人很小；景观很多，人就一个；历史很长久，而你就那么短短的百年。面对这样的无法改变的事实，书无疑成为你去旅行最好的向导，不用花费很多钱，也不会让你身体疲乏；只要安安静静的环境，安安静静的心。

　　作者跟随《凤凰卫视》的千禧之旅，踏入哲学摇篮的希腊，走过褪尽繁华的埃及，闯过战火弥漫的两河，经过四大古国的印度，翻过喜马拉雅山脉，执笔于最恐怖地区，问道于数万里荒原，反思于尼泊尔山麓，惊悚于古文明遗言，留下这一页页仓促却不失精妙的文字。

　　我慢慢合上手中金黄的纸页，摩挲着略显粗糙的封壳。渐渐地用力，我想通过书页，去看看，看看那曾经存在过的辉煌

　　轻轻拂过那斑驳的印痕，坚硬而又冰冷的触感似乎千年间都未曾改变。慢慢拭去那覆盖的烟尘，梦幻而又闪耀的年代仿佛再一次无声地降临。

　　巴比伦的空中楼阁似乎仍在云中闪现，耳畔依旧回响苏格拉底的自语，菩提树下仍然残留释迦摩尼的体温，年轻的法老正在接受太阳神的加冕，东方大地上名为孔丘的老者仍在踽踽独行，敦煌的画像在逆光中缓缓飞升似乎一切只是一场梦，梦中，跨越千年。

　　指尖的刺痛强迫着我醒来，千年已过，文明已逝。满地只剩断壁残垣，满眼都是麻木不仁。古老的文化已经死去，未死的也只是苟活，偶尔的喘息提醒着自己的存在。但无论是雄狮或是巨龙，如今留下的只有骸骨与迟暮。红日，终究还是落了

　　创造一个人得花上数十亿年，魂飞魄散却只在转瞬之间。文明，何尝不是？百年，千年的沉淀，一场战争，一次天灾，便化为乌有。再伟大的学者仍抵不过一把利刃，再浩大的园林仍挨不住一次洗劫。前人的结晶，一场大火，已是不复存在。

　　文明，向来是无法脱离载体而单独存在的，书籍、古迹、建筑，无一不是在文明一笔一划中创造出来的。每一块岩石都倾注着建筑者的心血，每一个点横都代表着开拓者的灵魂。但，这一切，终究还是消失了，海已枯，石已烂然而，文明的失落又不只在于它的古迹被抢夺，它的建筑被毁坏，而在于创造发明它的人已逝去，爱护重视它的人已离开，剩下的只有那一双双麻木而又漠视的眼睛，他们只是伸出手生生撕开了那最古老的文明，吮吸着它的鲜血，吞咽着它的骨肉，然后，用洁白的手绢擦去嘴角的血迹，脸上依旧挂着道貌岸然的微笑。

　　不管哪种文明，等到黑压压的人赤着脚、光着身子奔涌过来，什么都不是了。原来，麻木的不只有外来者，还有原住民。文化，让人兴奋，人类，却又让人无比哀伤。

　　我听到一声叹息，从那爱琴海面的微风中传来，悠久绵长；我听到一声叹息，从那敦煌的石窟中传来，精疲力竭；我听到一声叹息，从那恒河两岸的芦苇中传来，不知为何；我听到一声叹息，从那耶路撒冷的哭墙下传来，不知为谁

　　成功的车轮，常要碾过凡人的躯体。帝国建立了，许多村落却在硝烟中焚毁。朝代一次次地更换着姓氏，不变的却是百姓流离失所的眼泪。法典不再年轻，花园不再绚丽，血液不再新鲜。繁华，满目疮痍

　　历史,每每重拾，都会有一份挥之不去的沧桑感，多少个王朝，多少个轮回，反反复复。 当曾经的辉煌成了寂寞，当神庙已经破残，当人们开始遗忘，那阵叹息也只成了无奈，文明已经衰落，历史也开始褪色了。

　　我多想，历史能够倒流，就算此时的人生只是幻梦一场；

　　我多想，文明能够复苏，就算所有的财富都会化为乌有；

　　我多想，那倒塌的建筑再次耸立，那枯竭的血脉再次流动，那干瘪的血肉再次鼓立，那沧桑的千年重焕荣光。

　　再一次地沉入睡梦，梦中有那金黄的长廊；再一次地沉入睡梦，梦中有那洁白的石柱；再一次地沉入睡梦，梦中有那可爱的笑脸；再一次地沉入睡梦，梦中有那高傲的头颅；再一次地沉入睡梦，梦醒之后，睁开双眼，依旧是那千年前的阳光。